Белые пальто

.
.
.
.
.
.
.
Вроде, всё уже не то,
Вроде, все уже не те:
Носят белые пальто,
Ходят-бродят в темноте,
Перемешивая мрак,
Перекрашивая мир,
Потому что только так
На пальто не видно дыр
И, как будто, пятен нет...
И блуждающий в ночи
Стороной обходит свет,
Чтоб случайно не включить.


Эльза придумывает людей

.
.
.
.
.
.
.
Всё появляется из нигде
И в никуда ползёт...

Эльза придумывает людей:
Внешность, характер, всё.
Люди сдаются не без борьбы,
Множа за сбоем сбой:
Каждый становится тем, кем был -
То есть, самим собой.
Новые лица и голоса -
Чуждые, не "свои" -
Эльза, от страха закрыв глаза,
Топит в небытии.
С пенными всплесками по воде
Трупы врагов несёт...

Эльза придумывает людей -
Внешность, характер, всё.

Макабрический гламур

.
.
.
.
.
.
.
(Разгляди ты этот знак - обошлось бы без потерь... Всё могло бы быть не так, но тогда, а не теперь...)
***
У обрыва - старый дом.
В нём - гремучая тоска.
Растянулся от и до
Неба чёрного оскал.
Не иначе, сказка - ложь,
Не иначе, всё - обман...
Из тумана вышел ёж
И шагнул назад - в туман:
Там где прОклятая гать,
Где коряги - как кресты,
Он умеет убивать
Хладнокровнее, чем ты.
Он и ночью, он и днём,
Он - живых живее всех,
Ярче звёзд блестит на нём
Перламутровый доспех.
В теле корчится душа.
В сердце - гарь, во взгляде - лёд.
Он Луны бросает шар.
Попадёт - не попадёт?..
..Если шар сбивает с ног,
Падай молча и лежи.
Ни один ежиный бог
Не поверит, что ты жив,
Не утащит просто так
В своё логово без дна,
Через ужас, через мрак,
Где, неведомая нам,
Будет новая игра -
Под её фальшивый тон
Ты привыкнешь умирать
Убедительней, чем он.
От обиды ли, от ран
Сгинешь в зеркале кривом...
Опускается туман.
Ты выходишь из него.
У обрыва - старый дом.
В нём - гремучая тоска.
Растянулся от и до
Неба чёрного оскал.
Ты Луны бросаешь шар
В ряд белеющих фигур...
Гипнотический угар.
Макабрический гламур.


2 февраля. День Сурка! :)

.
.
.
.
.
.
.
День нарастает как снежный ком -
Холоден и невесел.
Тихо стоим мы в лесу с сурком,
Руки вдоль тела свесив.
Это такая у нас игра -
Будущего основа...
Плохо, что та же, что и вчера,
Но хорошо, что снова!
;)
С Днём Сурка всех тех, кто...!
:)
Ну, и традиционный для этого дня фильм:


На крюке

.
.
.
.
.
.
.
Там где в мутное небо впадает река,
Размывая следы облаков на песке,
Каждый вечер встречает рыбак рыбака,
Но не видит рыбак рыбака в рыбаке.
Вроде, тот же болотный рюкзак за спиной,
Вроде, нож в сапоге и приманка в горсти,
Только спутаны ноги травой водяной,
И соринка в глазу чешуёю блестит.
А на тёмной поверхности с бледной луной
Распускаются в полночь ночные цветы,
И гадает рыбак, наклонясь над водой:
"А не рыба ли я? А не рыба ли ты?"
А вода молчалива, черна и горька -
Ни единого шанса уйти налегке,
Но всегда остаётся надежда: пока
Ты не видим никем - ты не пойман никем...
И не станет рыбак рыбаку рыбаком,
Все друг другу - не больше, чем рыбы в реке,
Потому и цепляешь кого-то крюком,
И болтаешься сам у него на крюке...


Ловчее

.
.
.
.
.
.
.

**
Не убивай, лови его живьём,
Пока им движет творческий подъём,
Пока в тебе не видит он ловца
И смысл игры не понял до конца.
Пусть ты всего наполовину жив,
Беги за ним, и он пускай бежит
На белый свет, на острые лучи,
Где вас уже никто не различит...